Carmen Luz Bejarano

Celeste Viale Yerovi

EL BUS

Estamos juntos tú allá y yo acá en esta parte de la arena blanda que me soba los tobillos hasta el lunar que nunca te preocupaste en reconocer como tuyo si era tuyo como todo mi horizonte como la funda de mis lentes que rompí para no llamarte cuando te viera para poder tentar a ciegas otras bocas menos importantes otros huesos amarillos como los que traigo convertidos en cuchillos que cortan la tela del asiento del bus en que viajo hacia no sé dónde cada mañana de náusea de vértigo de puñetes en el vientre de quejidos silenciosos de tenedores sin uso expirando sobre mi mesa junto a los cigarros negros consumidos en la espera.